Poesi for Halloween - "La Belle Dame sans Merci" av John Keats

Etter å ha hatt fire barn i skjelettkostymer på døra i løpet av den siste timen, så slo det meg at det er utrolig mye som er designet for Halloween som ikke er det spor skummelt. Halloweenkostymer som minner mer om noe Jahn Teigen kunne iført seg på tidlig 80-tall er én av disse tingene, og det samme gjelder for det meste av kostymeavdelingen på Standard. Hvorfor ikke ty til litt god, gammeldags uhygge når Allhelgensaften skal markeres? Altså noe som er dyrket frem i et genuint mørkt sinn i et forrykt øyeblikk, og ikke på et samlebånd på Taiwan?

Jeg tyr til litteraturen. Allerede på slutten av 1700-tallet skrev Ann Radcliffe det som skulle bli kjent som den aller første skrekkromanen, The Mysteries of Udolpho. I løpet av 1800-tallet kom storverkene Frankenstein av Mary Wollstonecraft Shelley, Dracula av Bram Stoker, og Edgar Allan Poes noveller og dikt som alle er god og genuint uhyggelig lesning. Er man ute etter noe litt lystigere kan man forsøke seg på alltid like fornøyelige Oscar Wildes novelle The Canterville Ghost, som handler om tre barn som driver et stakkars husspøkelse til vanvidd med sine uttallige festlige og (for spøkelset) iriterende påfunn. Det finnes også uendelig mange dikt med en iboende stemning av uhygge som passer fint på en dag som denne.

Det er mange åpenbare valg, blant annet Poes berømte The Raven. Jeg velger meg likevel La Belle Dame Sans Merci av John Keats. Keats er ingen skrekkforfatter og beskjeftiget seg heller lite med gotikk. Men i 1819 skrev han et dikt, eller kanskje heller en historie, om en nådeløs alveaktig kvinne som lurer til seg modige menn og ødelegger dem med sine overnaturlige evner. Hun er en sann femme fatale - en kvinne som er attraktiv, fascinerende, lidenskapelig og dødelig. Handlingen er satt i et øde vinterlandskap hvor spøkelsesaktige figurer holder til. Det er Keats på sitt skumleste og mest forrykte. Og det var ikke så vanlig for en av romantikkens største poeter. 

----------

La Belle Dame sans Merci

Oh what can ail thee, knight-at-arms,
    Alone and palely loitering?
The sedge has withered from the lake,
    And no birds sing.

Oh what can ail thee, knight-at-arms,
    So haggard and so woe-begone?
The squirrel's granary is full,
    And the harvest's done.

I see a lily on thy brow,
     With anguish moist and fever-dew,
And on thy cheeks a fading rose
     Fast withereth too. 

I met a lady in the meads,
    Full beautiful - a faery's child,
Her hair was long, her foot was light,
    And her eyes were wild.

I made a garland for her head,
    And bracelets too, and fragrant zone;
She looked at me as she did love,
    And made sweet moan.

I set her on my pacing steed,
    And nothing else saw all day long,
For sidelong would she bend, and sing
    A faery's song.

She found me roots of relish sweet,
    And honey wild, and manna-dew,
And sure in language strange she said -
    'I love thee true'.

She took me to her elfin grot,
    And there she wept and sighed full sore,
And there I shut her wild wild eyes
    With kisses four.

And there she lulled me asleep
    And there I dreamed - Ah! woe betide! -
The latest dream I ever dreamt
    On the cold hill side.

I saw pale kings and princes too,
    Pale warriors, death-pale were they all;
They cried - 'La Belle Dame sans Merci
    Hath thee in thrall!'

I saw their starved lips in the gloam,
    With horrid warning gaped wide,
And I awoke and found me here,
    On the cold hill's side.

And this is why I sojourn here
     Alone and palely loitering,
Though the sedge is withered from the lake,
     And no birds sing. 



John William Waterhouse - La Belle Dame Sans Merci (1893)

Ingen kommentarer

Skriv en ny kommentar

indiehjerte

indiehjerte

31, Oslo

Ida Brenden Engholt (f. 1983). Litteraturviter, språknerd og musikkentusiast med sans for det meste innen indiesjangeren. Samler på fine tekopper, band t-skjorter og rare ord. Også er det mer Elizabeth Bennett i meg enn Anna Karenina. Heldigvis. Kontakt: idabren@gmail.com

Kategorier

Arkiv

hits